Lesetext: Der Schlüssel

Der Schlüssel lag seit vier Jahren in der obersten Schublade der Kommode, zwischen Knöpfen, einem Maßband und einer Taschenlampe, die nicht mehr funktionierte. Er war aus Messing, etwas größer als ein Hausschlüssel, und an seinem Ende war ein Papierschildchen mit einer Nummer befestigt: 214.

Jona wusste, dass er nicht zu ihrer Wohnung gehörte. Sie hatte alle Türen ausprobiert, sogar die des Kellerverschlags, in dem es nach nassem Karton roch. Ihre Mutter sagte, der Schlüssel sei beim Einzug schon da gewesen, und dann sagte sie etwas über den Abwasch, und damit war das Thema beendet.

An einem Samstag im November nahm Jona den Schlüssel mit in die Schule, obwohl samstags keine Schule war. Sie wollte ihn Frau Kerner zeigen, der Hausmeisterin, die in einer kleinen Wohnung neben dem Fahrradkeller wohnte und immer wusste, wo etwas herkam. Frau Kerner drehte den Schlüssel im Licht, hielt ihn dicht vor die Augen und sagte: „Zweihundertvierzehn. Das ist kein Schlüssel für eine Tür.“

„Sondern?“

„Für ein Schließfach. Am Hauptbahnhof gab es die früher, die alten, mit Messingschlüsseln. Die sind seit Jahren abgebaut.“

Jona sagte nichts. Sie dachte an ihren Vater, der vier Jahre zuvor ausgezogen war, und an den Satz ihrer Mutter, dass der Schlüssel beim Einzug schon da gewesen sei, und sie merkte, dass sie die beiden Dinge zum ersten Mal nebeneinanderlegte.

„Willst du ihn behalten?“, fragte Frau Kerner.

„Ja“, sagte Jona. „Ich glaube schon.“